Lyrisk crônica
Originalt fiktivt undervisningseksempel; ikke et faktisk forfattercitat eller en rapporteret begivenhed
"O mar batia monótono. Não era bem o mar, era a memória do mar, esse mar que carregamos dentro mesmo quando moramos em Belo Horizonte. Pensei na morte, mas pensei pequeno, do jeito que se pensa em morte numa tarde de terça-feira, entre um cafezinho e outro. A morte das terças-feiras não assusta ninguém. É uma morte doméstica, quase íntima, que usa chinelos. Foi então que vi o mendigo alimentando os pombos com o próprio pão. Ali estava a literatura: na generosidade absurda de quem nada tem. O mar continuava batendo. Ou era meu coração? Já não sei. Nunca soube, aliás. A crônica é isso: não saber e escrever mesmo assim." (Havet slog monotont. Det var ikke helt havet – det var mindet om havet, det hav, vi bærer indeni, selv når vi bor i Belo Horizonte. Jeg tænkte på døden, men tænkte småt, sådan som man tænker på døden en tirsdag eftermiddag mellem den ene lille kaffe og den næste. Tirsdagsdøden skræmmer ingen. Det er en hjemlig død, næsten fortrolig, som går i hjemmesko. Da så jeg tiggeren fodre duerne med sit eget brød. Der var litteraturen: i den absurde gavmildhed hos den, der intet har. Havet blev ved med at slå. Eller var det mit hjerte? Jeg ved det ikke længere. Det har jeg forresten aldrig vidst. Det er det, en crônica er: ikke at vide og skrive alligevel.)
Fortællende scene
Originalt fiktivt undervisningseksempel; ikke et faktisk forfattercitat eller en rapporteret begivenhed
"O senador acordou com gosto de cinzas na boca. Não fumava há anos – promessa de campanha –, mas ali estava: cinzas, derrota, fim. O Rolex no criado-mudo marcava 5h47. Número primo, pensou, e riu da própria estupidez. Que importavam números primos quando o escândalo explodiria às 8h, horário nada primo, completamente divisível pela desgraça?
